Gaëtane Grange-Knopp : ce que nos maisons révèlent de nous
Diseñadora de espacios y somatopsicopedagoga, Gaëtane Grange-Knopp explora cómo nuestros interiores cuentan nuestras historias y nuestros bloqueos íntimos.
Lo que nuestras paredes saben de nosotros
Diseñadora de espacios, coach y somatopsicopedagoga, Gaëtane Grange-Knopp explora desde hace quince años el vínculo íntimo entre nuestros interiores y nuestras historias de vida. Fundadora de La casa consciente y autora de La casa, ese gran cuerpo viviente (Éditions L’Harmattan), decodifica cómo nuestras paredes cuentan, en silencio, nuestros impulsos, nuestros bloqueos y nuestras transformaciones.
¿Cómo definiría su profesión y su enfoque?
Me defino como un alquimista del habitar. Esta fórmula me gusta porque va más allá del simple acompañamiento de las transformaciones personales o profesionales a través de los lugares.
Trabajo a partir de dos lecturas complementarias. La primera es horizontal, una mirada de 360 grados: cómo se organiza el edificio, cómo entra la luz, cómo se despliegan los usos. La segunda es vertical. Me invita a profundizar en lo que la casa lleva dentro: desde sus raíces, su historia —a veces transgeneracional—, hasta la casa soñada o imaginada por sus habitantes.
Nunca trabajo únicamente en lo material. La sensibilidad, lo emocional, lo simbólico y lo espiritual son parte integrante de mi enfoque.
¿Por qué la casa ocupa un lugar tan importante en nuestras vidas?
Porque es la condición primera de nuestra humanidad. En el origen, se construye un refugio para protegerse del exterior. Este refugio delimita lo que pertenece a fuera y lo que pertenece a dentro. Esta envoltura proporciona un punto de anclaje a partir del cual uno puede descansar y recargar energías, antes de volver a salir hacia el mundo. Somos seres sociales: este tiempo de recuperación solo tiene sentido si permite después reencontrarse con los demás.
Este lugar ha evolucionado mucho. Durante siglos, nuestros hogares solo se utilizaban para dormir y comer: se vivía sobre todo en el exterior, en el vínculo social. Desde hace algunas décadas, asistimos a un movimiento inverso, a veces llevado al extremo. Compras a domicilio, teletrabajo, comidas en casa: nuestras casas se transforman en capullos casi estancos, como si el exterior se hubiera convertido en una fuente de peligro.
Creo profundamente que necesitamos ambas cosas: estar bien en casa, por supuesto, pero para volver a salir hacia los demás con más fuerza.
¿Qué puede revelar un interior de nuestra historia personal o familiar?
Muchas cosas, pero siempre sigo vigilante para no caer en la interpretación salvaje. Nunca me fío de un elemento aislado: es la multiplicidad de indicios, puesta en relación con la historia contada y la palabra, lo que cobra sentido.
Por ejemplo, he acompañado a clientes que ya no lograban avanzar en sus vidas. Vivían en lo que llamé una casa uterina: una casa retirada, al fondo de una calle sin salida, invisible desde el exterior. Esta elección había sido, al principio, profundamente protectora, ya que acababan de tener gemelos tras varios años de dificultades. Pero convertidos en emprendedores, trabajando desde casa, se encontraron incapaces de salir, de mostrarse, de ser vistos. El día que identificamos este mecanismo, la clienta quedó conmovida: expresó una necesidad de nacer. Al final terminaron mudándose de esta casa, aunque muy lograda, después de ocho años. Por cierto, esto corresponde a un ciclo de vida bastante clásico, que estimo entre siete y diez años.
¿Qué es lo primero que observa cuando entra en un lugar?
Siempre empiezo por el entorno directo: el barrio, el nombre de la calle, el edificio, la planta... Estamos en sintonía con nuestro entorno, incluso cuando creemos vivir en una burbuja.
Una vez en el espacio, observo la estructura general, la distribución de las habitaciones, la luz, la orientación. También miro lo que los habitantes han elegido destacar. Un espacio desproporcionado dado a las zonas comunes, un dormitorio mucho más grande que los demás: todo esto cuenta la manera en que una familia se despliega en su interior.
También observo la manera en que la persona me hace recorrer su interior: ¿empieza por la pieza que prefiere, o me lleva directamente allí donde se plantea el problema? Esta visita es ya un primer relato. A esto le sumo una atención al cuerpo: la velocidad de desplazamiento, las vacilaciones, los cambios de tono dicen a menudo mucho más que las palabras.
Vienen después los objetos. Distingo tres tipos de ellos: los que llevan una historia personal, como una colección traída de viajes; los que llevan una memoria familiar, heredados a veces por lealtad más que por elección; y los objetos puramente funcionales, interesantes sobre todo cuando se multiplican hasta convertirse en una colección.
Así acompañé a una persona que vivía rodeada únicamente de los objetos memoriales de sus padres fallecidos, en un interior que casi parecía un mausoleo. Su pareja me había confiado que tenía la sensación de vivir con todo un linaje. Trabajamos, objeto por objeto, en lo que a ella realmente le gustaba. Este aligeramiento le permitió hacerle un verdadero lugar a su pareja, y continuar, juntos, escribiendo una historia en común.
¿Cuáles son los signos de que un interior ya no cumple plenamente su función de refugio?
El primer señal es una dificultad que se siente sin saber nombrarla: uno se siente menos fluido en casa. El cuerpo habla antes que las palabras. El estómago se encoge, los intestinos se manifiestan, una forma de vértigo o de fatiga se instala: son otras tantas informaciones que recibimos incluso antes de que el cerebro las traduzca. Estar atento a estas señales ya es obtener un primer indicio del malestar.
Luego, hay que identificar de dónde viene precisamente el problema. ¿Viene de la organización del lugar en sí, o de la relación que se mantiene con este espacio, o incluso con su entorno cercano? ¿El trastorno es estructural, o solo coyuntural, vinculado a un período de la vida que hace que el lugar ya no responda, por un tiempo, a nuestras necesidades? Una habitación que se evita dice mucho: por ejemplo, un dormitorio remite a menudo a la intimidad, un despacho a la relación que uno mantiene con su trabajo.
Una vez identificado este origen, se puede trabajar en la transformación.
¿Qué gestos sencillos permiten recuperar una sensación de refugio en casa?
El primer gesto consiste en confiar en el propio cuerpo en lugar de querer entenderlo todo intelectualmente. Basta con experimentar: ¿dónde se siente bien mi cuerpo en este espacio? Esta información, por simple que sea, permite después reorganizar los lugares para recuperar una sensación de apoyo.
Otros gestos, aún más simples, pueden ser suficientes: colocar una alfombra para crear un punto de anclaje en un salón donde no se logra conectar, añadir cojines acogedores, revisar la disposición de los asientos.
¿Es la cuestión del almacenamiento tan esencial?
Distingo el desorden creativo del desorden estructural. Un taller hecho un lío puede no ser un problema si alimenta una espíritu creativo: la persona se nutre de él, construye allí. Es diferente cuando el desorden invade toda la casa. Esto suele indicar un agotamiento, a veces una forma de depresión oculta, y merece una verdadera atención. A la inversa, una pulcritud demasiado total puede reflejar una necesidad de controlarlo todo, una dificultad para dejar espacio a lo imprevisto. Como siempre, todo es cuestión de equilibrio.
¿Un último consejo para quien se cuestiona su relación con su hogar?
Cuando se instala un malestar, primero hay que comprobar si está relacionado con un acontecimiento concreto: un duelo, una separación, una enfermedad, un cambio profesional, una nueva etapa de la vida. Esto permite comprender por qué aparece este malestar y cómo intervenir de forma preventiva. El hecho de que la casa no sea el origen de una dificultad no significa que no pueda actuar para calmarla. El lugar y el habitante funcionan como un espejo: actuar sobre uno siempre influye en el otro.
